Por onde anda a LIBERDADE??

Sei que existiu um dia! 

Mas hoje desprezo essa libertina ingrata.

O cravo vermelho murchou e, há anos hirto, 

perdeu a cor do sangue e secou.

Gritei por ela e não me quis. 

Acreditem comigo que ela morreu, findou!

Será que tu que, para subsistires, vendes o teu corpo por leca e meia, 

ou tu, poeta, que fazes das palavras espadas e gritas o desagrado,

será que a viram por aí? 

Eu não a vi!

E tu de bolsos recheados, carteira cheia e coração receoso, conhece-la, viste-a passar por ti? 

Sim, deves ter visto, mas, como eu, vives ansioso, como o sapateiro, com medo que te saqueiem.

Queria nadar de novo no azul dos teus olhos, 

afundar no teu o meu corpo faminto. 

Mas não posso. 

Até essa vontade, só minha e nossa, ela nos roubou.

Colher de ti as carícias que mereço era o meu deleite, 

o maior luxo, mas essa tirana iníqua, 

que devia ser nossa aliada, 

levou-nos até a vontade calma de amar 

e de eu estar em ti e tu em mim, inteiros.

Espetou-me no peito bem cravado 

e fundo um espinho que rodopia em mim,

me faz sangrar de dor e mágoa, 

por ver sumir de nós o que nos pertence 

e alguém se acha no direito de nos levar, 

porque ela, essa tal “liberdade” que é deles, quer e deixa. 

Maldita sorte a minha, a nossa.

Foi-se a mesa farta, o trabalho certo. 

As tuas mãos vazias, magoadas, 

não têm mais vontade de me tocar, 

de me saciar a sede e a fome que sinto. 

A nossa luta agora é outra.

Dizem que existe, que anda por aí, 

mas hoje, mais que nunca, não conheço essa “alforria”.

Foi por conta dela que tudo me usurparam. 

O amor, a paz, o trabalho, a segurança e até a ira de não a ter.

Ela é forte e pode tudo o que quer e lhe apetece.

Já não rio nem sinto. 

Cada dia me furtam mais um pouco e eu, louca, deixo.

Contra os que fruem dessa gaja, dessa liberdade apregoada, nada posso.

Gota a gota tudo o que juntei na vida, 

com suor e luta, 

esvaiu-se dos meus dedos como gotas de água doce e pura, com dor e amargura.

O amor intenso que nós tínhamos desbotou, 

foi-se-lhe a cor e o brilho. 

Estamos esvaziados e sós.

Sopraram-me ao ouvido,

quiçá essa louca, 

que não desanime que tudo se arranja. 

Mas é tarde.

O tempo escurece. 

Não creio no sopro. 

Estou velha, sem tempo de a ter de volta.

Essa maldita, que parecia bonita, 

nunca foi minha, 

e agora, que nos roubou tudo, 

quer enterrar-me viva. 


Inês Maomé

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