Sangue...

Se tu pai não me tivesses feito

E tu mãe, não me tivesses parido

Agora não estava a sofrer,

Não sabia nada da vida

Não existia,

mas não me importava com isso

Teria uma existência nula, 

seria poeira, lixo, 

uma célula morta

mas não sofria, não via a dor, não a sentia

Que me importava saber se há lágrimas de alegria

se as que vejo cair dos olhos 

acarretam tortura e dor como as minhas

Para que quero saber se há sangue

que jorra das feridas e da alma de gentes

doentes, das guerras, de inocentes,

seres de toda a espécie, carentes de afecto e de amor, 

se em  que em todos o sangue é vermelho e dor, 
e eu não gosto de o ver

de lhe sentir o cheiro,

e sei que  salta a doer dos corpos que sofrem

muitos, quase todos sem culpa,
mas que sem querer 

lhe sentem o sabor na boca e na alma

e ainda guardam nos bolsos os restos,

vestígios para alguma força 

que lhes há-de servir de alento 
a outros pesares outras mágoas maiores  

a outras perdas diferentes, 
como não sei, mas que as há
eu sei que as há sempre

Perder um filho, perder um amante,

Ou um amigo, o mais querido de sempre,

Perder um vizinho, o mais próximo

perder um braço, um abraço terno, aquele de sempre

perder a mente, 

ficar no mundo a vegetar ao acaso

Morrer aos poucos, descalço, nu

sem lembranças, oco de pensamento

que se esvai da cabeça

como o sangue vermelho  se esvai de dentro da gente 

sem nunca pedir licença,

muito de dentro, mas também de fora 

E eu tenho medo, sinto-me aflita

estou com frio, fraca, sozinha, 

agarrada a algo que é vazio e cheira a bafio

E só vejo sangue, a tortura, a guerra, e mais sofrimento

a maledicências de todos até do parentesco

Tudo sempre tão cheio de mágoa, tão triste

Tão vil e cruel para merecer qualquer nascimento

Porque me fizeste, tu que és meu pai

E tu mãe, porque me pariste?
Se me tivesses falado eu teria dito: 
"não, não quero a vida"

Tenho medo mãe, 

estou sozinha, está escuro

E eu tenho medo da vida, ouviste  mãe, tenho medo

Preciso tanto do teu colo mãe

e das tuas mãos a afagarem-me o rosto e a cabeça

a fazerem-me esquecer

que o vermelho não é só sangue e dor

mas também pode ser uma flor 

uma rosa, uma  papoila.
uma flor silvestre qualquer apanhada no monte

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