Infância amarga, que recordo triste

A dor do pentear das tranças
Mais tarde no repuxar do laço, no cimo da cabeça.
O cantarolar firme, irritante, da azeda avó, sempre vestida de negro
A chegada a casa do pai, chefe e mandante
De falar forte, cuja entrada pela velha porta do corredor
Me fazia tremer, tal passarinho sem ninho, 

Eu, criança sem riso ou mimo, tremia pelo soar dos passos,

Aflita pelas constantes conversas impertinentes

Os berros, vozes que me estalavam nos ouvidos

Me faziam chorar a alma, ficar alerta, eu tremia, num estado contante!

Suplício terrível; ver quebrar pratos, atirados ao chão, com comida dentro

E o pão? A fome? Onde estavam? Não sei…isso importa…?Não!

Sem entender a razão, corria a pedir-lhe perdão, calma…

“Pára, tenho medo, mais não…não…”, ”não batas na minha mãe”

Agoniada, vendo a mãe naquela tristura, pois o pai lhe erguia a mão,

Eu tremia, tinha medo, frio…, fome não…!

“Pai a bater na mãe?” Não! E chorava, por dentro, e cresci nesta aflição

A mãe carpia, ele saía da mesa e terminava a refeição!
De noite, o choro aflito da mãe, o seu triste gemido, feriam o meu coração.

E eu não dormia! Escutava tudo e tudo gravei na memória,
Os teus passos lentos, firmes no corredor, no vai vem sem fim…

Eterna dor, que já não lembras, eu sei…
Pranto miúdo, infeliz, me despertava, fazia gelar, encolher na cama
Palavras magoadas, ditas em surdina, afligidas, que eu ouvia bem,

Todas ecoam ainda nos meus ouvidos, todas me fizeram mal para a vida,

Cuspiram-me desamor no rosto, no corpo todo…Encolhida, eu tremia ao escutar o teu pranto “….qualquer dia atiro-me ao poço….ai atiro, qualquer dia…”.

Sabes mãe, eu acreditava!

E com os olhos arregalados, ouvidos em escuta, coração receoso

Precisava ir onde tu fosses, fazer o que fizesses. Tinha de ser tua mãe!

Coisa disforme, passados tantos anos, estar presa nesta dor…

Funesta lembrança, infância estremecida, triste e carente 
Passado doloroso o teu e o meu, quanto queixume e cena sórdida

Recordo tudo com angústia e tremor, e tudo cobiçava com ânsia esquecer
Porém o aconchego quente do teu regaço, mãe, minha mãe..., que logo te vais
Se não for eu antes...Esse colo, esse colo doce, quente, aconchegante

Que queria meu…Não tenho na lembrança, e que saudade me faz…
Pena minha, meu desaire, não lembrar o cheiro do teu regaço, e aconchego!
Flecha acesa em brasa, tanto revés, que marcou nossas vidas
Me queimaram por dentro a carne, a alma, que,
Por mais que faça, só me trazem à lembrança a saudade de um colo, o teu, Mãe, o teu colo que devia ser meigo, meu, e não tive. Por onde andaste?
E se o tive, de tão atormentado, não o vivi…
Engoli-o decerto, como coisa acre, fel, que me vitimou a vida inteira 

Esqueci do tanto que chorei por ti, no meu silêncio de menina,
Das noites que em claro, cuidando de ti, passei em vigilante…
Sim, Sim, mãe, tudo se foi, e descurei…a vida é um rio…corre veloz…
Porquê mãe? porque teve de ser assim?

Regaço amado, como queria ter-te comigo. Aconchego tão amado e querido!
Elo único, que imagino em mim, tão delicado... Tão meu, tão precioso e distinto
Mãe, ouves- me mãe, dás- me ainda do teu colo?
Deixas que poise a minha cabeça, no teu regaço?
Mas tu não ouves! Já não lembras nada! Falas apenas do que te vem…
Depois viras as costas, tens muito que fazer...

Falas sempre só tu! Nunca me ouves! Mas estou feliz, agora já não choras….

Sabes mãe, há muito que taparam o poço do quintal…que alivio!

Queria tanto que poisasses a tua cabeça no meu regaço

Ia contar-te a história de uma menina feliz… amo-te tanto!

Rosa Maria Pereira Coelho

 ( 2018)

 

         O Regaço de minha Mãe

Mãe, útero Divino que me deu ao mundo

A idade do tempo que o tempo levou,

Mas muito nos deixou

Teu colo doce e quente, ninho diferente, ternura minha,

Que em meu coração aceso e vivo restou, tal chama viva

Que ainda hoje me aquece

Se tenho dores, se te olho, me falas, sempre me enterneces

Jã não me atentas, pouco escutas, de nada lembras

Mas juntas escrevemos sonhos, quando me adormecias

Eu no teu colo meigo, tu afagando meu rosto

Cantarolavas amor aos meus ouvidos,

E o amor dorme no seu dono

E eu, em ti, me abandonava e, queda, adormecia

Aconchego terno, o teu, saudades da tua pele macia,

Que me habita, pois em mim se eternizou

Mãe, minha mãe querida, quanto aflito medo!

Um dia, uma flor, um lamento, uma saudade eterna,

Lagrimas infindas, um lenço branco, a tua partida…

A tília da nossa porta, odorosa, teus braços perfumados…

Ela, por não te ver, secará de tristeza e não dará mais flor

                                 Eu não quero imaginar a despedida!

                                     Oh, tília triste, não mais florida

Não sei como viver sem o teu doce regaço e os teus abraços infindos

Quero ter-te aqui, comigo, toda a vida!

Deita a tua cabeça no meu colo, dorme e descansa

Dorme minha Mãe, o tempo avança, e tu és pequenina

A idade do tempo que o tempo levou, é infinita

Cantarei para ti, ao teu ouvido

O amor que me ensinaste a sentir a vida inteira

Amo-te sempre, minha Mãe, amada Mãe querida,

Que me concebeste, criaste e tudo me deste,

Quantas vezes sorrindo, com lágrimas escondidas

No teu coração bem recolhidas

Eu para sempre te terei no meu regaço,

Estando eu no teu, eternamente, feita menina…

                                               Rosa Maria Pereira Coelho  

Junho/ 2018 

SOLIDÃO

Dói-me o peso da solidão

Quero ser forte mas não sei

Pura é a ilusão

Tenho medo de algo

Tudo e nada

Todos se vão

E a mim pesa-me a ausência do vazio

A carga da chuva que me encharca

Os ossos, a alma, o corpo inteiro

O vento que sopra, assobia, rodopia

E num giro me  trás à lembrança

O tempo em que tudo era sempre tudo

Tenho medo de hoje

Não entendo nada, não sei que se passa

Falam, correm, há quem diga que sim

Mas o tempo voa e eu só, estou

E o medo fica, em mim estagnou

Não sei que coisa estranha é esta

Que entardecer é este que me molesta

Que por do sol doentio é este que não aquece

Inverno  frio, que gela os ossos

E a chuva cai, lava-me o rosto

Sou eu que não os vejo há muito tempo

Desde ontem

O longe é ali, mas ali está sombrio

E eu não vejo, não sinto, não ouço

As minhas mãos estão fechadas

Tristes e vazias e dizem-me duros segredos

Tudo é assim

Agora já nada é como outrora

Agora é o tempo de olhar a chuva

De sentir o medo frio

De olhar pela vidraça o vento em rodopio

Gente que anda apressada

Que sorri, e é feliz…será

E eu choro…

Nunca soube como era sorrir

Tenho saudades, medo…

Foram-se todos…

Dói…

Rosa Maria pereira Coelho

POR ONDE ANDEI

POR ONDE ANDEI?

Por onde andei perdida 

esta noite de tanta escuridão dentro de mim? 

Encontrei barracas, 

casas vazias, 

roupas sujas, 

gentes desconhecidas, 

via-me a mim, 

nua, vazia, 

cheia de tudo, 

sem nada de ti.

Onde estavas que não te vi, 

não me apareceste um segundo?

E aflita chorei de medo. 

Era uma criança assustada, 

fui uma mulher roubada, 

uma velha abandonada. 

Acordei e chorava, 

soluçava num prnato de agonia e dor.

Que foi que me aconteceu?

Porque pereci ali?

Porque ninguém me queria e tudo me fugiu?

E de quando em vez volta tudo de novo á minha mente 

como se fosse sempre a primeira vez. 

E choro de novo,

soluço, tremo de medo,

de medo de não sei o quê..

Ines Maomé

fev/2016

O Saco de Nozes: Mil palavras para matar a sede do tempo que estive...

O Saco de Nozes: Mil palavras para matar a sede do tempo que estive...: Morrer...? Já nada é já nada parece ser as nossas mãos perdem-se no silêncio dos dias parados no rep...

Mil palavras para matar a sede do tempo que estive ausente

Morrer...?

Já nada é

já nada parece ser

as nossas mãos perdem-se no silêncio

dos dias parados

no repetir do autocarro a parar cada dia

numa outra qualquer paragem

Passou tudo tão depressa

sabes, lembras-te?

não vês que tudo se foi,

que apenas ficou a lembrança do que não foi

que mania de não lembrar o bom

e nunca esquecer o ruim.

Sorte malvada

dói-me a cabeça

em mim tudo estala de tristeza

tudo o que eu mais gostava

muitas vezes cansado

tu me tiraste,

te negavas, nos roubaste

e agora?

agora que será de cada dia vazio?

dos dias em que o sol não aquece as nossas almas,

nas noites em que os nossos olhos fechados

só vêem clarões de luz

fogo misturado em água

coisa rara,

como a nossa vida

Corpos iluminados de tudo

barcos a afundar de dor

de bruto prazer

de tanta coisa que nem sei dizer

mas sinto me leva a morrer

de dor,

de ausência de amor

de desprazer

Inês Maomé

Jan/ 16/ 2016

EU.....eu!

Eu nunca soube nada

Sentava-me no degrau da porta

E ali ficava

Esperando

Não sei se pensava

Mas penso que sim

Que não queria uma vida ruim

E cada dia era assim

daquele degrau saía

Pra fazer algum recado

Só isso

No resto

Era ali que passava o dia

Mesmo depois da escola

Ali fazia os deveres

Esperava a noite chegar

E como sempre, ao primeiro sinal

Ia pra dentro

tinha de me lavar

Para o jantar

Mãos lavadas, unhas limpas

Bibe sem nódoas, nem roto

E lá me sentava á mesa

Encolhida como um cão

Pedindo a Deus que por tudo

Naquele dia não

Naquele dia não houvesse confusão

Quanta aflição passada

Angústias vividas

Por mim sofridas

Eu só queria amor e pão

Um pouco de consolo

Pedir colo seria muito

mas uma mão, não....

Inês Maomé

JAN/ 2016

TUDO MUDA

Já nada me parece como antes

Perdi o cheiro das rosas do silvado

As amoras da esquina, já não nascem

Secou o poço,

No balde, cresceram ervas

Na regadeira

onde passava água fresca,

Mora agora

Enredado e perdida a história da vida.

Que fazer quando já nada se pode

Quando tudo se foi

E apenas restou a rotina

O mesmo cada dia à mesma hora?

É preciso andar em frente

Girar para trás é desatino

E fazer,

fazer tudo sem pensar

Fazer tudo o que há para fazer

Quem sabe o poço um dia,

Sem ninguém o esperar,

Volte a encher....

E a água na regadeira volte a passar...

Inês Maomé

Dez/ 2015

Já não sei

Já não sei dizer, amor

Porque te amo e te quero junto a mim

Passou o tempo

E com ele foram- se as palavras

Que tudo diziam sem vergonha

Sinto que se afundaram em mim

todas as letras, palavras benditas

Que tenho presas algures

Quem sabe dentro do meu peito

Seguras na garganta

Que não saem

Que me dizem estar velha

Sim, velha

Que importa então

Dizer agora o que possa ser dito

O que possa sentir

um coração que chora

Se tu, se ninguém

vai dar importância ao que sinto

Foi tanto o que vivi

Mais ainda o não vivido

Que estou presa entre teias fortes

Enredara em confusos laços

Que me atam

Me prendem e amarram

Não me deixam viver

O tudo que me falta

Quanta magoa, ter passado por tanto

Ter amado, sofrido, gritado, cantado esse amor

E não ter desenrolado esse novelo...

Inês Maomé

Dez 2015

…Eu não sabia

Antes eu não sabia

Que frenesim era aquele

Que fazia unir dois corpos

Que colados

Se esfregavam, contorciam

Gemiam e gritavam

Não sei se de prazer, se de loucura

Mas assim ficavam

sem parar, num galopar que assustava

Que parecia penetrar o corpo e a alma

E tudo faziam

Dizendo um ao outro palavras

Que mal se ouviam

Que não se entendiam

Que só eles percebiam

Não,

antes eu não sabia que isso era amar

Fazer amor com o ser amado

E por ele morrer, se necessário...

Coisa estranha

Fazer amor com dor

Com gemidos, grunhidos

Com abraços colados

Corpos suados, languidos,

Terminando num grito de êxtase

Um grito ou mais,

dos que rasgam a carne

Que doem, mas dão prazer

Sim,

antes eu não sabia o que era isto

este fogo que chamam amor

Hoje só sei o que me contaram...

Inês Maomé

Dez/2015

IMACULADA SORTE

Como se fosse possível

De novo nascer

Mais uma e outra vez ser

Leva-me a viajar

Beija-me a boca

Seca-me as lágrimas

Conta-me segredos de viagens feitas

Dá-me de beber

Seca os meus lábios loucos

Do prazer de cada amanhecer

O meu corpo sedento de desejo

Quer o teu

Amor não tem tempo,

Nem idade

E em nós foge-nos tudo

O nosso renascer tem que ser constante

Eterno e imenso como o firmamento

Há muito que o relógio parou

Deixamos que essa máquina parasse

E caminhámos sem nada olhar

Encarando o futuro que é passado, que é hoje

Sim, que importa se vivemos mais ou menos

Se existimos, e, ao lado um do outro, somos

Sempre seremos

Como Deus infinito quer que sejamos

Amantes no olhar

Suspensos num luar só nosso

Que ninguém mais vê

Que é infinito, perpétuo destino engrandecido

Num terno véu que nos envolve e aquece?

Imaculada sorte a nossa

Sermos amantes eternos

Amarmo-nos como ninguém jamais amou

Inês Maomé

05/02/2015

VIVO.... um inverno!

Tanto para dizer

E nada sai deste meu corpo inútil

Desta minha boca fechada

Gaveta parada aberta,

onde guardo tudo

Onde se amontoam desejos

Sonhos não vividos

impossíveis de ser

Incapazes de acontecer

Que importa haver a primavera

Se as andorinhas sumiram

Se as flores não abriram

Se a água das fontes secou

Se o ventou

até as folhas do limoeiro levou

Vivo um Inverno

Imenso

Que me consome

Um tormento que me destrói

Cada momento

Mas vivo...

Contigo!

Inês Maomé

Jan/ 2016

Parados

Faltam- me  palavras

A noite engoliu o meu poder

A força que continha a minha dor

Mar sem sal

Céu sem lua, sem luar

Assim estou eu

E tu e eu parados

Perdidos num vazio

Que nos engoliu vivos

Juntos, lado a lado

No silêncio das palavras

Vamos caminhando

Fazer o quê?

Na praia já não poisam as gaivotas

O mar avançou terra adiante

Destruiu muros, casas,

Todas as barreiras

Até o jardim dos malmequeres brancos

Engoliu homens vivos

Como se fossem peixes fora de água

Destruiu o nosso amor

Que viveu bem perto dele

Que cresceu junto a ele

Que viajou por ele adentro

E agora, nele se afundou

Nele morreu, se perdeu

Para todo o sempre

Nem o sei...

Que me importa tudo o resto

Se os sonhos já não mais cor de rosa

Se agora são apenas nuvens violeta

E por dentro choram, doem

Como espinhos de uma roseira brava

Que não existe, mas sinto perto

Pra que quero eu palavras

Se tudo está feito e dito

Se a roseira não dá rosas

Se o mar continua inquieto

Se as tuas mãos nas minhas me dizem

"É a vida a andar para a frente"

Mas eu não gosto da noite negra

E não esqueço os malmequeres

Que me encantavam

Não, isso não ...

Inês Maomé

Fev/ 2016

Morrer...?

Já nada é,

já nada parece ser.

As nossas mãos perdem-se no silêncio

dos dias parados,

no repetir do autocarro a parar

cada dia,

numa outra qualquer paragem

Passou tudo tão depressa

sabes, lembras-te?

Não vês que tudo se foi,

que apenas ficou a lembrança do que não foi?

Que mania,

a de nunca lembrarmos o bom

e nunca esquecermos o ruim.

Sorte malvada.

Dói-me a cabeça,

em mim tudo estala de tristeza

Tudo que eu gostava

muitas vezes cansado

tu me tiraste,

te negavas, nos roubaste

e agora?

Agora que será de cada dia vazio?

dos dias em que o sol não aquece as nossas almas

Das noites em que os nossos olhos fechados

só vêem clarões de luz,

fogo misturado em água

coisa rara,

como a nossa vida....

Corpos iluminados de tudo e nada

Barcos a afundar de dor,

de bruto prazer,

de tanta coisa que nem sei dizer

mas sinto me leva a morrer

de dor,

de ausência de amor

de desprazer

De pouco ter tido

De nada ter...

Inês Maomé

Jan/ 16/ 2016

PREFÁCIO do MEU livro "NINGUÉM MERECE"

Escrever sobre violência é difícil. Acho que pode ser até violento. Mas escrever sobre a violência que acontece dentro das casas, entre as famílias. Entre aqueles que deviam supostamente amar-se, é como desferir um golpe profundo. Daqueles que rasgam. São palavras que não nos deixam ficar imóveis. Serenos. Apanham-nos pelos braços e não nos deixam fugir. Agarram-nos pelos cabelos e não gritamos. Escrever sobre esta violência é também um acto de amor. De coragem. Pode ser até a âncora daquela ou daquele que se reconhecem em cada entrelinha; que encontram nos advérbios de modo e nos parágrafos a sua salvação.

A Violência Doméstica é uma dessas verdades de que ouvimos falar vezes e vezes sem conta, na televisão, no jornal, na mesa do café. 

É tantas vezes o som abafado que se confunde com o arrastar dos móveis do andar de cima ou aquele olhar que nos deitam em forma de SOCORRO mas preferimos não entender. Encolhemos os ombros e passamos a outro e não ao mesmo. 

A Violência Doméstica tem tantas caras, idades, credos. Usa roupa de marca ou sem ela, mas deixa sempre A marca. Falamos do poder; falamos da dor. Falamos… E falamos tanto. Às vezes demais.

Noutras vezes, a marca perdura. Para sempre. 

Transformada em morte. Num silêncio absurdo e absoluto. 

Num luto que ninguém faz porque não se sabe fazer. 

As casas, as famílias, as pessoas, pintam-se de um negro que não se explica. Que nunca se entende. Enterra-se a história. 

Enterram-se vivos tantos futuros.

A Inês Maomé escreve de verdade. Sobre a verdade. Não se esconde atrás das metáforas ou dos estilos. É realista à sua maneira; à maneira que tem que ser. Expressionista nos tons do medo, da vergonha e da esperança. Surrealista, porque queria, como todos queremos, que esta violência não fizesse parte das nossas vidas.

Ninguém Merece é o título perfeito. Podia ser o prefácio perfeito. Mas é também o epílogo perfeito. Perfeito, porque diz tudo. Porque nenhum de nós merece sofrer.

Daniel Cotrim

Assessor Técnico da Direção da APAV